IDIOTA

Hay días, como el de hoy que pienso que debo ser idiota. Ser idiota no es lo mismo que ser boludo o imbécil. Ser idiota es un estilo de vida. Es siempre pero siempre elegir mal, lo pienses o no. Siempre, pero siempre tu elección será errada. Por más que hagas un trabajo de campo al respecto, el resultado será desastroso. Digas lo que digas estará mal o desubicado mínimo. Todo pero todo lo que se te cruce, por delante, costado, arriba o abajo no va a estar bien.

 Llega un momento en el que hay que ver desde donde nos paramos. El boludo por ejemplo, no se da cuenta que lo es. Por eso zafa, va por la vida ahí, boludeando sin ser consciente de nada. El imbécil lo es de nacimiento, así que mas que gracia, me da un poquitín de pena. Al pobre no se le dio opción.

Pero a mí si la vida me dio opciones. Yo elijo ser una idiota profesional. Ah sí, porque seré idiota, pero nada de idiotita, no no. IDIOTA con mayúsculas y que no le queden dudas a nadie.

Así que a partir de ahora mis cagadas serán regias. Me parece fundamental esto de profesionalizar el rubro. Darle más nivel. Que no  cualquiera te pueda decir idiota. A partir de ahora no acepto mas “pero que boluda que sos” De ninguna manera a partir de ahora SRA. IDIOTA, sino no contesto.

La Guerra Fría

Si digo que somos gregarios, no estoy sosteniendo ninguna novedad. Más bien, suena boludo.  Es una clara obviedad .Pero la anterior afirmación me permite seguir un razonamiento. En cada lugar donde hay humanos o gente, no sé como corno llamar a los de mi especie. Se va armando una mini sociedad. Esto sucede por ejemplo en la oficina.

Ya sé, tampoco es ninguna muestra de lucidez el comentario, pero es la realidad. En esos espacios, la mayoría de las veces no muy confortables, a menos que trabajes en google.  No tengo esa suerte, mi oficina no es de esas, tampoco es de las peores. Pero está ahí, como al medio. Que ni un sí, ni un no. Tipo adolescente que promete pero que todavía no le salieron las tetas.

En este submundo,  en el que mejor no saco cuentas, de las horas que paso, hay una guerra fría. Si si y no por la de la ex Unión Soviética, lo digo por el aire acondicionado. Si, acá ese aparatito es dominado por unos señores jodidos. Unos personajes siniestros, que de solo mirarlos congelan.

Yo no soy de las que andan desnudas por la vida. Todo lo contrario, soy de las que en pleno enero se llevan un saquito por las dudas .Para mí el pañuelo enrollado al cuello, es como la bombacha. Sin él estoy desnuda. En invierno soy molesta, porque nunca  la calefacción será suficiente. Pero eso lo veremos en julio del año que viene.

En la oficina tengo por las dudas un saquito de más. Y obvio unos zapatos cerrados. No en vano hasta la semana pasada anduve de botas. Si gente, botas de cuero largas. Por las dudas que refresque, con esto del calentamiento global nunca se sabe.  ¿Por qué explico esto?

Para que entiendan, que esta gente que maneja el aire acondicionado tiene graves y serios problemas. A ver, razonamiento grupal y vamos lento. Si afuera hay treinta grados. ¿Hay necesidad de poner ese puto aparato en quince grados? Si ves que todas las mujeres del recinto están violetas, y ojo no me refiero a la recién divorciada, que se hizo las tetas y las muestra sin ningún tipo de pudor. O a la pendeja nueva que a gritos pide que la miren el orto  y no  la cara y que en breve labura en pelotas. Digo yo, si diez personas tiritan y toman litros de bebida caliente. Sin discriminar  té, café, cortados y no nos quedó otra que sopitas quick para variar un poco. ¿No será que el problema sos vos? Hasta la menopáusica que antes los defendía a capa y espada, esta semana se quejó de frío. Por Dios, si una señora que transpira aún en la cámara frigorífica de de una carnicería te dice “hay chicas, hoy me parece que está un poquito fresco”. A mí me parece que no da. Lo más triste de esto es que estos hijos de puta siempre están transpirados. Son los típicos de camisa con aureola mojada. Esos que te dan impresión de solo mirarlos.

 Esa gente, con el termostato alterado, es la que maneja la temperatura del lugar. Y así estamos, más cerca del iglú que dé del calor del Caribe. En pleno centro, dónde la gente solo sabe quejarse del calor, yo estoy de buzo, camiseta rigurosa y zapatos. Lógica no hay, tampoco la pido. Solo me gustaría que por un día, si si, ocho horas completas de jornada laboral. El aire no funcione. Sé perfectamente que me perjudica. Pero merezco revancha .La venganza me llama. Imaginate si chivan con 15 grados .Lo que deben ser con treinta. Muy desagradables. Pero igual me gustaría ver esas caras brillosas derritiéndose a temperatura ambiente. De puro mala nomás  que soy.

El que avisa no traiciona

Sábado complicado .Reunión difícil.            Rejunte generacional .Anécdotas contadas mil veces. Cumbias obligadas , y todo regado por litros de alcohol. Despedidas afectuosas y promesas miles de juntarse más seguido .Abrazos apretados, palabras no muy claras. Retorno durísimo.

Amanece un nuevo día . La luz me provoca un dolor intenso .Solo es un rayito, pero de una violencia atroz. Tanteo mi cabeza, para comprobar , si aun está arriba del cuello. Duele tanto que juro haberla perdido. Pongo pilas y digo “arriba”. Mala elección. Todo el peso de la noche se me viene a la nuca. Surgen de mi boca las ridículas palabras tantas veces  dichas , “es la última vez que tomo todo eso junto”. Después de la gracia provocada por semejante boludez, las fichas se acomodan .Las tres neuronas que me quedan , titilan. El vino con la  comida, los daiquiris del trencito y el champagne , de un brindis , del cual no tengo ni idea del motivo, me recuerdan el trajin.

Pese a la resaca. Me  juro a mí misma de lo sicológico de tal estado. Me dispongo  de esta forma a remar el fatídico domingo. “Calavera no chilla “ digo bajito y sigo. Litros de liquido elemento no apagan la llamarada que me consume .El día es todo sol.  Me da pena dejar pasar semejante hermosura. Solo queda poner un poquito más de ganas y mandarme a la calle.

La cabeza quiere salir, pero el cuerpo a duras penas obedece. Busco un par de lentes negros. Los más oscuros que tengo. Bajo. La cosa parece ponerse cada vez peor. Pero mi espíritu no decae. La calle es un gentío .El ruido es fuertísimo. La feria de Tristán Narvaja está desquiciada. Pienso en volver, pero la idea de subir tres pisos por escalera, no me parece sensata. Entusiasmada con la idea de aire fresco,  me doy una chance más.  Me arengo a mí misma y me zambullo en la marea humana. Mi olfato  se presenta demasiado sensible. Todo me afecta el doble. Los jazmines ,resultan dulces, pero soportables. El oído acompaña y se agudiza a extremos imprevisibles. De lejos, una cara conocida, me obliga a descender para atarme los cordones .Irónico ¿no? Ojotas con cordones, en fin.

¿Por qué me torturo de esta forma?. Salir así de rota, solo yo…Las fuerzas flaquean. Ya no camino, podemos decir que repto. El sol me pega de frente y las ganas de desmayarme se acercan tanto que parecen reales. Me auto convenzo de actuar con madurez ¿A quién quiero engañar? Tengo casi treinta, noche larga y poco sueño no son una buena combinación. ¡Si salgo y tomo mucho, tengo que dormir! No puedo seguir compitiendo con pendejos que se rascan todo el día.¿ A quién quiero engañar?.

Luego de mi alegato incoherente , y por demás tardío, doy la vuelta, y decido retroceder sobre mis pasos. El tumulto es infernal, cuesta cada vez más. Tengo que encontrar otro camino para irme. Otro distinto del que vine. Las opciones , no son muchas. Derecha o izquierda. La izquierda está superpoblada. La derecha no tanto. Eso no me da buena espina. Me mando por el lado menos habitado. No voy confiada, el vacío es sospechoso.  Avanzo, y todo cierra perfecto. Aromas miles y variados se apoderan de mi pobre cuerpo. El mar entero surge delante de mis narices. Insoportable, merluza, siento que me muero, ¡bacalao en pleno noviembre! , ¿A quién se le ocurre?

A los empujones , emprendo la retirada , del infierno terrenal. Parece el China Town, pero  sin la onda de  Nueva York .El olor multiplicado por mil y un aspecto demasiado tercermundista. Acá no estoy de vaciones, nada me parece pintoresco. Estoy en Tristán Narvaja, con una resaca asesina y todo lo que quiero es llegar a mi casa sin ese olor horrible. Sin el sol que me derrite y ¡por dios, sin los tres pisos por escalera que me separan de mi dulce y oscura cama!

            Con lo que me queda sano del cerebro trato de pensar en que falta poco. Me siento en el cordón y me rio por no llorar. La carcajada sale de adentro. Soy patética ¿y qué?

Aprieto la nariz. Paso por un bar, compro un  pomelo tamaño familiar. Casi he perdido el habla. Me arrastro los metros restantes hasta mi casa. Enfilo a la escalera , y me dispongo a terminar la pesadilla de la  salida dominguera.

Moraleja: basta de boludear, después de los treinta  ,salir y seguir de largo no es sencillo. ¡ Pilas! si sabe que va a salir, reserve el día después para dormir. Ah! Sertal y gatorade pueden serle de gran ayuda. Y recuerde el que avisa no traiciona.