Acá estoy después de mucho tiempo, o silencio podríamos decir. Pero bue, siguiendo a Casciari que para mí es como una especie de Cristo, mezclado con el Dalai Lama, Maharishi y la Pacha Mama, me siento a despuntar el vicio de maltratar computadora y ojos u oídos ajenos. Y escribo porque escribir hace bien. No voy a decir que esto se lo dedico a los amigos, porque someter a una persona a leer este tipo de divague no puede decirse que sea de amigo.
La noche está helada y yo me hice la mina superada y hace una semana en un gesto de liberación femenina saqué el calienta cama. En un brote de yo lo que necesito es un novio, esto me achancha y me soluciona el problema de la calentada de la cama. Y así no se puede, tengo que conseguir algo que respire y que me haga compañía, lo saqué. Todo por negar esta condición de paria social y familia mono celular que es ser sola. Y la verdad es una mierda volverlo a poner. Porque lo encajé en la baulera y me da miedo subir sola. Solo por eso no vuelvo a él. Porque acá, por este somier extra King otra cosa no parece. De cosas con vida ni hablamos.
En la vida de una mujer. Me da como chucho decir así "mujer" porque suena a Sra. grande y a mí, aunque baqueta me quedan unos kms más. En fin les decía que en la vida de una chica. Ahí suena mejor, pero me siento medio como que les miento. Como que les meto gato por liebre, bah liebre no doy. Gato mmmm, ya no creo. Botinera, me hubiera encantado ser botinera, pero ta, en otro post capaz trato el tema. Retomo. Que habilidad para irme a la mierda, Les decía que en la vida de un ser que respira como yo, el calienta cama y cuevana son lo más. Y salvo porque la conexión ande lenta, cosa que le pasa a cualquier novio. Cuevana te acompaña siempre. Y ta lo del calienta cama lo sabe cualquiera que lo tenga. Ojo conozco a varias viciosas que tienen ambos. Que tupé, calienta cama y chongo ¿Eso será una señal de que las cosas ya no son lo que eran? Ahí capaz me conforma un poco, ya se soy una mierda pero conténganme. Tengo insomnio, soy sola, saqué el calienta cama y la fucking internet anda como el orto. El cable es lo único que me queda. El último bastión que me permite no saber que concha le pasa a Tinelli y a todos los uinfradotados que lo rodean. Y ya fue, prendo la tele. Las opciones en mis dedos y en mi cerebro no son muchas, Warner, Sony. La adorada w, me da el dulce que deseo en ese preciso instante. The Big Bang Theory. Adoro a esos nerds con tantos problemas como yo .Aparte gracias a ellos me se pila de preguntas del “Salven el Millón “de Susana. Y no se hagan los coso que más de uno seguro lo ve, porque en las putas redes sociales, lo comentan. Lo de Susana, digo. Copada, dejo que un poco de humo ande por la vuelta, no sean mal pensados che, me prendo un sahumerio porque hay olor a encierro y estoy más fóbica que de costumbre y ahí pasa lo que nunca debí haber visto. Yo, en pijama de estampado con ovejitas rosas, bata decrépita , con mis pantuflas de animal print , el pelo revuelto como un nido de loros , la crema para el acné del orto que ahora a los treinta me atormenta y no es señal de ninguna juventud , sino de un puto desorden hormonal , lo veo a él. A Sheldon Cooper. El ícono de la supremacía hedonista .El rey misógino por excelencia. El ser que no necesita a nadie más que él mismo. Y que tiene todo resuelto por si hay un desastre nuclear, una fuga masiva de gases, un ataque de aliens. Un corte de internet por tiempo indeterminado, mi héroe máximo, más fóbico que yo, más traumado que yo. Y lo que vi me dejó sin habla, hasta Sheldon se sintió solo y ahora tiene a Amy Farrah Fowler.
